В. Масагор | Поэзия наших земляков

Небеда
————-
Валерий Масагор
——————————
Я в бою приземлился — два осколка мне в грудь.
Я лежал и молился, чтоб помог кто-нибудь.
Наша рота в атаке — «веселится» штрафбат.
Половина на плахе, недобитая над…

Смерть старухой сутулой отпевает меня.
А я жив — не уснул я, среди летнего дня.
-«Дай, старуха, мне флягу, забирать погоди!»
Две пробоины брагой кровоточат в груди.

А она ни в какую, все услуги потом,
Улыбаясь беззубым, перекошенным ртом.
Уважающий старость, я отнёсся без зла,
Только некая зависть всё же в сердце была.

И уже я не видел, тех кто рядом лежит.
И как будто провидец мне кричит — надо жить!
«Брось, — кричу я старухе, — не терзай мою боль!»
Но «старуха-поруха» утащила с собой.

Темнота стала гуще, рот беззубый исчез.
То ли райские кущи, то ли скалится бес.
Вдруг пробило сквозь уши, нарушая покой:
«Глянь Наташка, катюши!»- слышу голос живой.

С губ сорвалось «водички», мне росиночку хоть.
Тащат две медсестрички мою рыхлую плоть.
Запах марли лоскочет до приятного нос…
Как там смерть меня хочет, но, увы, сорвалось!

А потом медсанбаты…а потом снова в строй…
Снова смерть меня сватала…Обелиск золотой!
То ли боль моя по ветру, то ли с гуся вода…
Это я, третий отверху — рядовой Небеда!
14.04.2016г.

Падає небо
——————-
В.Масагор
——————
Наче упало заморене небо,
Крижі здавили літа.
Я так давно не приходив до тебе,
Час неупинно зліта.
Небо обличчям в пиляку уткнулося,
Подих, мов вітер, затих.
Як же давно нас кохання торкнулося,
Я ж — доторкнутись не встиг.

Всі вечори, що по тому проносились,
Віриш — були не такі.
Всі солов’ї були хрипкоголосими
І горизонти маркі.
Як тебе пив я схвильованим подихом,
Тільки до дна не допив.
Падає небо…з тобою ми ходимо…
В мороці різних світів.
04.05.2016р.

Вульгарный слог
————————-
В.Масагор
——————
Говорят, ругаюсь много,
Слог вульгарен и простой.
Только как с предосторогой
День представить фронтовой?

И пишу, перо ломая,
На зубах скрипит песок.
Сколько их ещё до «мая»
Бесприцельных пуль в висок!

Как, скажите, не услышать
Между строк и между слов
Запах дыма…словно дышит
В спину мне солдат Петров?

Обернусь. Ругнусь. И снова,
Словно штык наперевес —
Штиль далёкий от святого…
То ль Петров во мне воскрес?

Так и пишем, слог ломая,
Лихо памятью плюя.
Не дошёл Петров до «мая»,
С ним остался там и я.

А рука чертит, как прежде,
Как отдельный механизм.
От того, видать, в невеждах
Слог походный мой завис.

Хрен не сладок, хрен не овощ —
Это горький корнеплод.
Но какую всё же помощь
Он в общении даёт!

И в атаке рукопашной,
Выпив стопку боевых,
С хреном…тоже, сука, страшно!
Вы спросите у живых.

Оглянулся — нет Петрова,
Лишь чернила на листке.
Да сдалось вам это слово!
Хрен не корень, хрен — в руке!
03.05.2016г.

comments powered by HyperComments